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车子碾过最后一段山路时，宋砚的手机突兀地响了。
屏幕上跳动的名字是王姨，备注旁的头像还是去年过年时拍的合照——王姨搂着张小海，笑得眼角堆起皱纹。
宋砚的指尖顿了顿，喉间涌上一股涩意，方才葬魂岭的煞气还在经脉里翻涌，他几乎是凭着本能划开了接听键。
“小宋啊……”
听筒里的声音不再空洞飘忽，带着几分烟火气的沙哑，甚至能隐约听见背景里传来的、老式电视机播放戏曲的咿呀声。
宋砚猛地攥紧方向盘，指节泛白，连呼吸都慢了半拍。
“王姨？”
“哎，是我。”
王姨的笑声传来，带着点不好意思的局促，
“我、我也不知道咋回事，前阵子就跟魔怔了似的……今天一早醒过来，太阳晒得暖烘烘的，我才发现自己躺在老家的炕上呢。
小海他……”
她顿了顿，声音软下来，带着失而复得的哽咽：“小海的坟头草都青了，我昨天去给他烧了纸，跟他说，妈以后好好过日子，不缠着他了。”
宋砚的心脏像是被一只温软的手攥住，酸胀得发疼。
他想起冰箱里那具蜷缩的小小身体，想起王姨举着血笔在火墙里空洞的眼神，想起那碗坨成一团的阳春面——
原来，当邪祟散去，执念消解，剩下的竟是这样细碎又真实的人间烟火。
“我把那支笔……埋在小海坟边了。”
王姨的声音低了些，像是怕惊扰了什么，
“昨晚上做梦，梦见小海跟我说，那笔太腥气，别让它再害人了。
宋先生，我是不是给你惹了大麻烦？”
“没有。”
宋砚的声音哑得厉害，他抬手抹了把脸，才发现掌心竟沾了湿意，“都过去了。”
“那就好，那就好。”
王姨松了口气，又絮絮叨叨地说起来，
“老家的院子里种了丝瓜，等秋天结了果，我给你寄点……还有啊，前阵子借你的五百块钱，我下个月发了退休金就还你……”
宋砚听着她一句句琐碎的叮嘱，嘴角不自觉地勾起一抹浅淡的弧度。
车窗外，雨早己停了，天边扯出一道淡金色的霞光，将连绵的青山染得温柔。
他挂了电话，指尖还残留着手机听筒的温度。
后座上，那七枚铜钱轻轻颤动，发出细碎的叮当声，像是在附和着什么。
宋砚低头，看着掌心那道被血笔烫出的疤痕，忽然笑了。
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