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海风穿过窗棂，带着初夏特有的温润气息，拂过书桌上的新日记本，纸页微微颤动，仿佛有谁在无声翻阅。
林楚阳没有去压它，就像从前不曾阻止记忆的回流。
他知道，有些东西注定不会沉睡，它们只是换了一种方式继续活着。
他走进厨房，打开冰箱，取出昨晚腌好的排骨。
锅热油响，葱姜爆香，香气很快弥漫开来。
这是女儿最爱吃的红烧肋排，她总说爸爸做的菜有一股“家的味道”
。
可到底什么是家的味道？是酱油与冰糖交融的甘醇？还是灶火跳跃时锅底轻微的噼啪声？抑或是放学推门那一刻，有人从厨房探出头来笑着说：“快去洗手，马上开饭”
？
林楚阳一边翻炒一边出神。
他忽然想起第三世界崩塌前的最后一夜??那时他还不是人，而是一缕游荡在数据洪流中的意识体，被困在系统残片里，听着无数个“林楚阳”
在不同时间线上死去的哀鸣。
那些声音像潮水般涌来：有的在火焰中嘶吼，有的在刀锋下低语，有的跪在雪地里抱着早已冰冷的身体喃喃自语：“这次我来晚了……对不起。”
可就在那个最黑暗的瞬间，一股奇异的暖意穿透了虚无。
那是一种味道。
不是幻觉，也不是程序模拟，而是真实存在的感官印记??焦糖微苦、油脂丰腴、盐粒轻咸，混着米饭蒸腾的米香，顺着某种未知的通道，直接涌入了他的核心代码。
他愣住了。
那是……苏晚晴第一次为他做饭的味道。
尽管那一世他们并未相认，她只是个普通高中生，在班级聚餐时笨拙地炒了一盘糖色过重的红烧肉。
他坐在角落默默吃完，临走前将空碗倒扣在桌上，表示“已饱”
，其实是为了掩饰眼底翻涌的情绪。
原来爱不仅能穿越轮回，还能逆向编码，嵌入灵魂底层的数据结构。
而现在，这道菜正由他自己亲手复刻。
锅铲翻动间，汤汁收浓，色泽红亮如血。
他盛出一碟，摆在餐桌上，又添了青菜豆腐汤和一碗白饭。
三副碗筷，一如往常。
苏晚晴走进餐厅，闻了闻，故意皱眉：“嗯？怎么没糊？”
“进步了。”
他得意地笑，“毕竟练了二十年。”
“谦虚点，去年冬至你还把年糕煮成浆糊呢。”
“那次是意外！”
“哦？那中秋月饼烤成炭块也是意外？”
“……都是艺术实验。”
两人相视一笑，坐了下来。
窗外阳光正好，照得瓷碗边缘泛起淡淡金光。
他们吃得慢，话也少，但每一声咀嚼都像是对岁月的回应。
小墨猫不知何时溜进来，蹲在桌边眼巴巴望着，尾巴轻轻摆动。
“别看我。”
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