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沈知时怔了怔，下意识地俯身拾起。
那是一枚手工制作的书签。
卡纸是纯净的素白，约一掌长短，宽度适中。
上面用极细的勾线笔触，工整而精准地勾勒出一角飞檐与斗拱的局部。
线条干净利落，没有丝毫冗余，榫与卯的咬合关系清晰严谨，椽子与梁架的排列组合精准得像一首沉默却充满力量的建筑律诗，充满了理性的美感。
它绝非随意涂抹的产物，而是一种极为克制、却充满自信的表达，每一笔落下都仿佛经过深思熟虑，带着一种近乎虔诚的认真与热爱。
沈知时的指尖轻轻抚过微凉的纸面，触感光滑。
他的目光忽然在飞檐下方的一小片空白处停住——那里有一行极小极淡的字，像是书写者刻意想将它隐藏起来，几乎要完全隐没于纸张的细微纹理之中：
“影随檐起，人随心动。”
他的手指蓦地停住，呼吸也跟着滞了一瞬。
那行字写得极轻，笔画细瘦，带着一种小心翼翼的味道，仿佛书写者生怕稍一用力，就会被人窥见心底那一丝不易察觉的、因美而生的涟漪。
可正是这种近乎笨拙的刻意隐藏，反而让它像一枚悄然落下的、带着体温的私人印章，无声却有力地诉说着某种秘而不宣的、细腻的心事。
更令他暗自惊叹的是那墨色的层次与光影的处理——并非使用张扬夺目的水彩，而是仅用铅笔不同硬度的侧锋与极淡的灰墨，层层叠染，精心营造出丰富而柔和的光影过渡，让整个构图既充满了惊人的立体感与空间感，又保留了素描独有的那份冷静与克制，一种禁欲式的美感。
他忍不住低低地、发自内心地叹了一声：“哇……”
这绝非任何机器印刷能带来的质感。
笔触间呼吸的节奏感，线条里蕴含的内在力度与情感，只可能来自于人的手，来自于笔尖与心灵的直接对话。
“你画的？”
他转过头，目光灼灼地望向身旁似乎正专心做题的林叙，将手中那枚书签轻轻举起，声音里带着难以掩饰的惊奇与赞赏。
林叙闻声抬头，目光触及那张素白卡纸的瞬间，整个人明显地僵了一下。
手中的笔尖在习题册上重重一顿，洇出一个不小的墨团。
他几乎是立刻站起身，一步跨过短短的过道，伸手便要取回：“不是……只是随手瞎画的，不好看。”
“哎，别啊！”
沈知时手腕灵巧地向后一转，轻巧地避开了他急切的手，语气带着玩笑，眼神却格外认真，“这还只能叫‘瞎画’、‘不好看’的话，那我平时画的那些草图，岂不是该直接扔进回收站，永不见天日？”
林叙伸出的手尴尬地悬在半空，指尖微微蜷缩起来，无处安放。
耳根以肉眼可见的速度迅速泛红，那红晕甚至还有向脖颈蔓延的趋势。
他脸上掠过一丝罕见的、近乎慌乱的窘迫，像是某个精心隐藏多年的宝藏洞穴，突然被人发现了入口。
“真的……”
他的声音低得几乎要被窗外拂过的微风彻底盖过，带着一丝无力的辩解，“只是随便画着玩的，没什么意思。”
沈知时看着他这般反应，脸上惯常的、略带玩味的笑容忽然慢慢敛去了。
他没有再继续追问，也没有再出言打趣，只是格外小心地、用一种近乎郑重的态度，将那枚纤细的书签重新夹回书中——正是刚才那页“斗拱详解”
之处。
“你以前……”
他斟酌着开口，声音放缓了许多，带着一丝不易察觉的探询，“系统地学过美术？或者……专门练过建筑素描？”
林叙摇了摇头，视线低垂，死死地盯着自己洗得发白的鞋尖，仿佛那里有什么极其吸引人的东西：“没有。
就是……小时候偶然看到这类书，觉得喜欢，就……照着图册自己瞎画，瞎琢磨。”
“你这若是瞎画，瞎琢磨，”
沈知时的语气是前所未有的认真，眼底有明亮而真挚的光在微微闪动，“那很多正儿八经学这个专业的人，大概真要感到无地自容了。
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