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“你不能到另一间屋子里去画吗？”
琼珊冷冷地问。
“我宁愿呆在你这儿，”
休说，“再说，我也不想你老盯着那些无聊的藤叶。”
“你一画完就告诉我。”
琼珊闭上眼睛躺了下来。
她面色苍白，一动不动，像一尊倒下的雕塑，“因为我想看到最后一片藤叶落下。
我累了，不想再等了，也不愿再想了，我想摆脱一切，像那可怜的、疲惫的藤叶一样慢悠悠地飘下去，飘下去。”
“赶紧睡吧，”
休说，“我得把贝尔曼叫上来，让他给我当那个隐居老矿工的模特，一分钟之内我是回不来的，我回来之前别乱动。”
老贝尔曼是一位画家，住在她们楼下底层，六十多岁，有着像米开朗基罗的雕像摩西一样的胡子，从森林之神萨迪的脑袋上沿着小鬼般的身体卷曲地垂下来。
贝尔曼在艺术上是个失败者，他挥着画笔画了四十年，还不曾摸到艺术女神的裙带边儿。
他总是酝酿着一幅传世经典之作，但始终也没见他动笔。
几年以来，除了时不时涂抹一些商业画和广告画之外，他什么也没画过。
他给那些“据点”
里雇不起专职模特的青年艺术家充当模特，挣几个钱。
他过量地饮用杜松子酒，不断地谈论他未来的杰作。
除此之外，他还是一个脾气暴躁的小老头儿，猛烈地嘲讽任何人的温情，却甘愿做保护楼上两位青年艺术家的看门狗。
在楼下光线昏暗的小窝里，休找到了酒气扑鼻的贝尔曼。
角落的画架上是一块空白画布，二十五年来，一直等候着迎接传世之作的线条。
她把琼珊奇怪的想法告诉了他，说她是多么害怕那轻柔脆弱的琼珊会抓不住她与人世的最后一丝联系，像枯叶一样随风飘逝。
老贝尔曼红红的眼睛里分明涌出了泪水，他咆哮着表明他对这白痴的想法是多么地轻蔑和不屑。
“混帐话！”
他嚷道，“世界上还会有这样的笨蛋，叶子一落就想死。
我从没听过还有这种事。
不，我没心情替你这傻瓜隐士当模特。
咳，你怎么会叫她的脑壳生出这种愚蠢的念头呢？呵，可怜的琼珊小姐！”
“她病得很严重，很虚弱，”
休说，“高烧让她失去了理智，她满脑子古怪的想法。
好了，老贝尔曼先生，如果你不想给我当模特，我不勉强你，但我认为你是个讨人厌的老——老贫嘴。”
“你真是个妇人！”
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