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哎，雾气一降临旷野，
就罩住了远方的道路……
他一下子站起来，腰靠在柱子上，身子弯下来，脸抬起来望着天花板，倾情唱着：
哎，我要去哪儿，去哪儿？
我哪里能找到宽阔的道路？[ 一首民歌。
]
他的声音小但绵绵不绝，好似一根银色的琴弦穿过小餐馆那幽暗混沌的各种喧嚣，忧郁的歌词、哀怨和呐喊声震慑了所有的人，—甚至连醉汉都吃惊地一下子严肃起来，默默地望着面前的桌子，触及灵魂深处的美妙音乐总能唤醒充盈内心的一种强烈感情，我心碎了。
小餐馆里寂静下来，就像在教堂，歌手—就像是神父。
他并不是在传教，而是切切实实地虔诚地在为整个人类祈祷，虔诚地，大声地思考着贫苦人生的各种悲哀。
蓄着大胡子的男人们从四面八方望着他，野兽般粗犷的脸上若有所思地闪着儿童般的眼睛。
有时会有人叹口气，这更体现了歌声的感染力。
在这样的时刻，我总感觉这才是真正的人生，而平时所有人都过着虚伪、做作的生活。
角落里，坐着一个脸蛋胖胖的女商贩雷苏哈，一个**不羁的堕落女子。
她把头埋到肥实的肩膀里哭起来，眼泪悄悄洗着无耻的眼。
离她不远，趴在桌子上的，是阴沉的男低音歌手米特罗波尔斯基，一个失业助祭似的头发浓密的帅哥，醉醺醺的脸上有一双大大的眼睛。
他看着面前的伏特加酒杯，拿起来，放到嘴边，又放回桌子，小心翼翼、悄无声息—不知道为什么不一饮而尽。
小餐馆里，所有的人都沉寂下来，就像在倾听一个早已遗忘的、对他们来说很亲近很宝贵的声音。
克列晓夫唱完歌，谦逊地坐到椅子上，餐馆老板满意地微笑着递给他一杯酒：
“嗯，真不错！
你虽然是在唱，其实也在说，你是大师，没什么可说的！
没人能说什么别的……”
克列晓夫不慌不忙地喝着伏特加，小心翼翼地咳嗽几声，轻声说：
“谁都有嗓子，谁都会唱歌，但要唱出歌里的灵魂，就只有我会。”
“是啊，但不要吹牛！”
“谁没本事，谁就不会吹牛。”
歌手还是那样轻轻地，但是更倔强地说道。
“你太狂了，克列晓夫！”
餐馆老板不满地叹道。
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