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他们知道，沈曜从不提及自己的过去，尤其是母亲和童年。
这次，或许终于要面对了。
窗外，城市的灯光闪烁，像无数只眼睛，注视着这个充满秘密的世界。
沈家老宅坐落在城北的半山腰，一处民国时期建成的庄园式建筑。
青砖灰瓦，高高的马头墙，门前两棵百年银杏在秋风中洒落一地金黄。
这里不对外开放，甚至在地图上都没有明确标注，是沈家真正的祖宅。
沈曜的车沿着盘山公路缓缓上行。
他己经五年没回来过了，上次还是父亲沈崇山六十大寿，一家人勉强聚了聚。
那之后，父子关系降到冰点。
车停在大门前，那对厚重的黑漆木门缓缓向内打开，像是早就知道他要求。
管家陈伯站在门内，头发全白了，背却依然挺首。
“少爷。”
陈伯微微躬身，声音里有着藏不住的欣慰，“老爷在书房等您。”
“陈伯。”
沈曜点点头，跨过门槛。
宅内比记忆中更加寂静。
回廊曲折，庭院深深，每一处都透着时光沉淀的气息。
但这气息并不温暖，反而有种说不清的压抑，仿佛每一块青砖、每一片屋瓦都承载着太多秘密。
书房在宅子最深处，推开门，沈崇山正站在窗前，背对着门口。
他穿着简单的深灰色中式上衣，身形依然挺拔，但沈曜注意到父亲鬓角的白发多了许多。
“来了。”
沈崇山没有转身。
“嗯。”
沈曜关上门，走到书桌前。
桌上摊开着一本极厚的线装册子，纸张泛黄，边角破损，看样子有些年头了。
“坐。”
沈曜在太师椅上坐下，没有碰父亲泡好的茶。
父子间沉默了片刻，气氛凝滞得能听见窗外落叶的声音。
“您电话里说的，是什么意思？”
沈曜打破沉默，“我母亲的死，还有织梦会又是什么。”
沈崇山终于转过身，在书桌后的椅子上坐下。
他的目光锐利，和沈曜如出一辙，只是多了岁月磨砺出的深沉。
“你母亲不是病死的。”
沈崇山开门见山，“至少，不是普通的病。”
沈曜的手指微微收紧，脸上却没什么表情：“继续说。”
“你母亲来自一个很古老的家族，林家。”
沈崇山翻开那本线装册子，指着一张泛黄的照片。
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