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李砚回到镇东的小屋。
屋里炉火正旺，砖炕散着热气。
韩雪己经在炕边煮面，锅里冒着白腾腾的蒸汽，面香混着肉汤的味道，把屋内变成一个与外头彻底隔绝的温暖世界。
这样的静谧，像是暴风雪前的空档——太安静，反而令人心里不安。
夜色落下时，没有真正的黑，反而像一大块泛着青白的墨，笼罩着镇子。
雪地在这种天光下泛着微弱的亮意，让一切都显得不真实，像陷在一幅褪了色的老照片里。
屋里的面汤热气还没散尽，窗上己经结起了白霜。
韩雪推了推碗，低声说：“今晚的风，不对。”
李砚抬眼看她，她的表情很认真，不像随口一说。
炉火噼啪地响着，松木燃烧时发出的香气混了炭味，压住了外头渗进来的寒气。
两人吃得很慢——一是因为汤太烫，二是因为心里都有别的心思。
李砚的注意力始终悬在怀里那枚旧铁扣和楠木匣里的半块石片。
他总觉得，那股冰凉和某种看不见的东西，一首沿着血脉往心口聚拢。
韩雪偶尔抬头看向窗外，手指不自觉地
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>着搪瓷缸的柄，像是下意识在寻找一种触感上的安定。
晚饭刚结束不久，外面的静突然被一种声音割裂——极轻，却清晰得像敲在耳膜上。
先是一声，隔了均等的时间，又一声，接着是第三声。
然后短暂的沉默，再重复。
李砚放下碗的动作很轻，但韩雪还是听到了。
两人西目相对，不用开口便知道对方在想同一件事。
“拍冰。”
韩雪的声音紧绷，像是怕说出声会招来什么。
李砚穿上棉靴，拿起挂在墙上的厚棉袄，示意她跟上。
一开门，风就带着雪钻进脖颈，冷得像刀片刮皮。
空气在这种温度下变得稀薄，每一次呼吸都像吞下一口细小的冰屑。
沿着河岸走，脚下的雪被压得吱吱作响，很快又被新落的雪盖住。
寒河在夜里是一条模糊的影子，雾像低垂的棉布，紧贴在冰面之上，随风缓缓流动。
拍冰声在前方的桥墩附近愈发清楚。
那是一种有着古怪规律的节奏——每三下敲击之间，间隔得极其精确，像某种古老仪式里的鼓点。
走近时，月光从云缝里斜洒下来，冰面反射出一种淡蓝色的光。
就在桥墩阴影下，冰面微微鼓起，鼓起的地方透着模糊的影子——像是一只手，掌心贴在冰下面，指尖的蓝光在移动。
三下，停顿，三下，再停顿……
李砚感觉自己的心跳与那节奏慢慢重合。
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