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那蓝光却像是长了钩子——它并不急着入屋，而是缓缓停在窗外，如同在凝视。
李砚莫名觉得，那背后藏着一张脸。
模糊，却熟悉。
记忆里，一幅老照片无声地被掀开——父亲站在桥头，旁边却还有一个陌生的男人。
那男人的眼睛——就是照片发旧到看不清的那两点蓝。
蓝光在窗纸外轻轻一荡，随即融进夜色，如从未出现。
屋内的温度却骤降一层，铜钱的红线在李砚掌心轻微地跳了跳。
第二天，雪住，天色像一层白薄布罩着镇子。
老人照例在清晨来敲门，进屋后第一句话就是：“那灯找上来了。”
母亲的唇线绷得发白，“你早就知道它是谁的——对吗？”
老人沉默半晌：“那是二十年前，有人不守约，用自己的灯换了别人……蓝灯是他留下的标记。”
“是你？”
母亲猛地看向他。
“不。”
老人的声音低得几乎听不见，“是你丈夫。”
这句话像一块冷石砸进屋里的火炉，火花迸溅。
李砚怔怔地站着，耳里嗡嗡作响。
“父亲为什么要放一盏蓝灯？”
他的嗓音发干。
老人叹息：“蓝灯不是渡魂——它是牵魂。
黄灯送走的，蓝灯会拉回来。
换句话说——蓝灯是为等候某个特定的人，一首亮着。”
屋里安静得只剩钟摆声。
母亲的肩微微颤，却一句话都没说。
午后，河面起了雾——在正冬腊月，这雾来得莫名。
镇上的老人们都关严了门，甚至在门框上挂起了纸符。
李砚站在院外，隔着雾看寒河桥的方向——有两点光在雾底浮沉，一盏黄，一盏蓝，远远对峙着。
他忽然明白：蓝灯不是偶然浮现，而是在等黄灯再弱一次，趁隙接走它挑中的人——而这个人，很可能就是自己。
夜来得很快。
炉火里的柴噼啪作响，像敲着一面遮不住寒意的浅皮鼓。
老人在炕边慢慢磨着什么东西，磨石与金属的摩擦声一点点渗进耳里。
“你得准备好。”
老人终于开口，“蓝灯不按旧约，不渡亡人——它要活人下去。”
李砚抬起头，望着炉火里的红焰。
火色在他眼底一闪一灭，像水底那两点光。
窗外的风，把风铃吹出干裂的脆响——恍惚间，他分不清，那是黄的，还是蓝的。
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