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那天早上,我是被一种非常细微的声音唤醒的。
它轻得几乎像幻觉——隔着梦听去,就像是手指在粗陶碗的釉面上来回
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>;又像有人在纸上微慢地涂画,但涂的不是笔,而是一粒粒坚硬的细砂。
起先我以为是窗外的风。
昨夜海风一阵急一阵,楼后芦苇在风里合合散散,鸣声和波浪交缠得很短促。
可我屏着呼吸听了听,这声响并不随风的间歇而消失,相反,它的节律像另一种缓慢的呼吸——甚至比人的呼吸还沉稳、悠长。
我睁眼,房间的暗光掺着从窗缝沁进来的微白,木梁上悬着的一枚旧铁钩正无声地泛着白,仿佛由内到外覆盖了一层细密的霜。
“咝——咔。”
那声音又轻轻响了一下。
我翻身下床,赤脚踩在地板上的一瞬,足底传来了几乎察觉不到的凉感,像踩到了极细的冰渍。
窗板外的空气比室内冷得多。
我推开木板窗,早晨的光一下子涌了进来——而院子里,那只靠着墙角的铜水盆表面,正泛起一种奇怪的光泽。
铜本该是在潮气里暗哑的,可这光泽却像是新磨出来的,湿亮中透着细碎的白。
低头细看,我忍不住屏住了气息:那白色不是光,而是一层极细的盐纹。
它们倒不是平铺的结晶,而是沿着一种复杂的脉络延展,如同干裂的河床,又像老树皮的年轮纹理在一夜之间布满金属表面。
指腹抚过,感觉发凉,不是外部附着的粉末,而是从金属内部似乎长出来、生出来的。
更诡的是,那脉络并不僵死——我目睹着两条极细的线在缓慢延长,相互交叉,然后溶合成一块新的图案。
这种“生长”
,像是某种无形的力量在实时雕刻。
崔大力己经在院门口站着,不知什么时候起床的。
他的眼睛并未看我,而是一首盯着巷口。
晨雾还不肯散,镇子另一头传来几声懒散的犬吠,声音也被雾压得不高。
他像对自己说,又像对我说:“街的人今天起得比平时早。”
顺着他的视线,我看见巷口,一道熟悉的身影立在雾光下——正是昨天下滩挑水回来的那个女人。
她没有背水担,而是双手空着,身前站着个高瘦的男人,两人低低地说着话。
隔着雾,我看不清男人的面容,只见他垂垂的肩背有点驼,穿着一件洗得发白的旧渔褂。
那褂子的下摆边沿,隐隐有一圈被潮水长年泡过的硬折。
他手里攥着个用油布严密裹着的鼓包——想必里面是怕湿怕晒的东西。
我留意到一个细节:他们的影子在雾地上落得很短,还不时叠在一起,几乎分不出哪条腿是谁的。
雾光里,他们的对话没有传声过来,可那种贴合的姿态与微微侧身的戒备,让人本能觉得——这是一次秘密又必要的会面。
不多时,女人接过油布包,随意地拎着,转身朝镇中心的方向走来。
她路过我们院门时,余光轻轻扫过我,没有惊讶、没有打量,甚至没有任何衡量陌生人的停顿——
那是确认过目标后微若无形的眼神。
崔大力的眉头在那一瞬间深深收拢,他的嘴唇几乎不动地吐出一句:“那男人……我见过。
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