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棚门被崔大力顶死，生着锈的铁插销咬着门板，发出细细的“吱”
声，好像在牙根打颤。
屋里灯光昏着，像在一桶水里泡开油花，上下浮动。
风声透不过这墙，但雪的气息从每一道缝隙里钻进来，冷得舌头发硬。
我们三个人谁也没说话。
只能听到韩雪的呼吸——急，浅，带着轻轻的颤。
她靠在墙角，脸色比外面的雪还白，一缕湿发粘在面颊，像条冰冷的线。
袖口露出来的手腕依旧泛着微蓝，血管下的那根光丝似乎在自己跳动。
我盯着那光丝，脑子里首冒当天寒河出事的画面——灯下的水面翻开，往上送东西。
那蓝丝，就是最短的路。
崔大力蹲在门口，眼皮半垂着，手心捂着木匣——那木匣在微弱地颤，像共鸣。
“它没走远。”
他说。
屋外，忽然有一阵脆响——不是风，是雪壳被踩裂。
紧接着，又是一阵，越来越近。
奇怪的是，节奏和重量都不规律，像有人用三条腿在雪地里窜，却脚印一点不过来。
我们屏息听。
棚门外那片废雪地里，传出了一种声音——起初我以为是风卷着什么破布，可细听之下，竟然是……“咯——咯——咯——”
的砍木节奏，只是极轻，又极湿，像在水下砍冰。
崔大力微微偏头：“你听，这才是真正的林场声。”
韩雪抬眼，困惑写在脸上。
崔大力压低声音：“这棚子以前是做木炭的仓，冬天没活计，就有人偷着锯冰，卷走河上冻的老木桩。
有一年，掉下去仨人，捞上来时胸口全是冰片，仿佛从里往外结的。”
他顿了顿，“人没气，‘声’还在。”
我没接话——因为门缝那边，忽然传来了敲击。
不是三下。
这回，是一长两短，像有人在练一段没听过的暗号。
木板那头，有低低的嗓音，含糊模糊，透不过来具体词，只听得见一个音调——熟，熟得让人想开门看看。
那种熟，不是亲人，是自己脑袋里曾经想起、却又忘掉的某句话，在夜里被人替你说了出来。
崔大力重新拈起香灰，撒在门檐和窗台边沿。
灰落在外头雪上，瞬间烟化，像被谁吸了进去。
灯油快烧尽了，火舌时高时低，墙上影子跟着伸缩，好像有人在背后拖长身形。
韩雪忽然抬头，一字一顿：“门口有人。”
我和崔大力对视——他没否认。
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