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第9章 回声(第1页)

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天色像被一块浸过水的灰布罩着,迟迟不肯亮。

云压得低,几乎要碰到镇外的冻土地面。

雪从清晨起就没停过,不紧不慢,轻得像尘,却越积越厚。

李砚沿着寒河支流边的小径往镇里走。

踏在雪上的每一步都发出轻微的咯吱声,又被深雪吞没。

怀里的棉布包鼓鼓的,被他护在胸前——里面裹着昨夜从水底夺下的半块压灯石。

棉布包的外层早就吸满了寒气,那冰凉,透过棉衣,首往肋骨里钻。

左手腕上,红绳勒过的痕迹仍然显眼——一圈发红,皮肤微微肿起,像被什么烙印过。

那痕迹让他偶尔有刺痛的幻觉,仿佛丝光仍盘在那里,随时能收紧。

一路上,风不大,却带着针尖一样的寒,专钻衣缝。

河雾被吹成斜的,两岸的芦苇丛早被冰裹住,像灰白的剪影隔在水与雪之间。

偶有乌鸦从芦苇中惊起,拍翅声在雾里显得沉闷。

从支流拐入镇子要经过一片开阔地。

那地界上,原来有一座旧庙,早年间失火烧毁,如今只剩下一些半埋在雪里的焦黑木桩。

李砚路过时,总觉得那雪色下有一层不同颜色的阴影在隐隐浮动。

木匠铺在镇西头老槐树下,算是镇上几处常年不冷清的地点。

门口的木台上堆着锯好的板材,雪落上去化得慢,湿水渗进木纹时会带出一种奇特的气味:既像生木的清苦,又像远处来的一点甜香。

推门的一刻,热浪像一层软墙迎面而来,炉火带着松木噼里的脆响卷进鼻腔。

墙角,正靠着一口未完工的棺木,木纹泛着油亮的光泽。

崔大力正用刨刀修着棱角,神情一如往常的专注。

李砚走之前,手还顺着棉布包的边角捋了捋,才放到他面前。

老人抬头看了他一眼,不多问,伸手接过。

粗糙的手指摸过布包的表面时,像是停顿了一瞬——并不是因为重量,而是那股透骨的凉,隔着布料也能逼进掌心。

他不按常理拆包,转身从柜底拿出一个比木匠铺本身还老的楠木匣,木色深而厚,仿佛被无数年的夜色浸透。

把棉布包放进去后,老人扣下三道暗铜锁,金属扣合的声音在炉火的喧哗里听得格外清楚。

“它不该久留你手里。”

老人低声说。

语调平缓,但不像是在商量。

李砚只是点头。

他嗓子那处似乎有个结,不想在木匠铺的温暖里将河底的寒意说出口。

门响了两下——急促又极轻。

韩雪推门进来,灰蓝的围巾上铺着未化的雪粒,额前头发沾湿,还在滴水。

她把手套放在炉边,动作为了让手指快点回暖。

眼神有些急,但又像在权衡措辞。

“卫生院出事了。”

她低声说。

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