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屋里一时间静得只听得见风声和火声。
李砚想起那背影转过来看他时的笑，背脊冒出一阵凉意。
“那……我父亲——”
他哑着嗓子问。
老人摇了摇头，“有些事，不该你现在知道。
你只记住——无论灯火怎么叫你，别再靠近。”
炉火映在老人布满皱纹的脸上，像是一层厚重的阴影。
他的眼神里藏着的，不只是警告，还有一种复杂的悲悯。
……
外头风雪未停，寒河桥依旧在夜色里沉睡。
但李砚知道，这份沉睡只是暂时的——冰下的眼睛，会在某个时刻，再一次睁开。
炉火在铜壶的底沿投下一个红圈，烟气缓缓攀上屋梁。
外面的风像一群无形的野兽撞着墙角，发出沉沉的呜声。
李砚紧握手中的姜汤碗，手心己被烫出薄薄的汗，却依然觉得骨缝里有寒气在潜行。
老人慢慢地从柜子底取出一个小木盒，盒子包着三层布，系得极紧。
他在炉火边坐下，一层层解开，动作缓慢而小心，仿佛里面装的不是物件，而是一口活物。
最后，露出一个漆色黯淡的旧木匣——与李砚见过的那一只，几乎一模一样，只是盖面裂着一道细长的痕，像是被什么尖锐之物划过。
“以前，镇上有两只匣子。”
老人低声说，“一只被你父亲带回家，另一只，一首在我这里。”
他的声音带着沙哑的颤音，仿佛每一个字都要翻起旧日的阴影。
李砚盯着匣子，胸口捉起一阵紧——两只匣子？那意味着，它们可能成对存在，而自己手上那只的到来，并非偶然。
“这些木匣，生在水里，死也归水。”
老人抬眸看向他，“有人说，是寒河底的黄桦木，千年不腐，被人凿空做成灯匣，用来盛‘渡魂灯’。
也有人说，它们是陆上的棺材漂进水底变了性，能装下人的半魂半魄。”
炉火“劈啪”
炸响一声，像是在回应。
李砚不自觉竖起耳朵。
他忍不住问：“渡魂灯，从什么时候有的？”
老人向后一靠，目光越过窗棂，看向风雪之外。
“没人记得开头，但镇上的老人都听过一个旧故事——”
他的嗓音在火光里沉了下去，却像是引着李砚穿进一条又冷又长的岁月隧道。
“很早很早以前，寒河还没有桥，只有一条渡船。
河边住满渔民，那一年冬天，瘟病从上游传下来，一夜之间死了几十口子。
大雪封河，尸体运不出去，只能用冰封住，等来年春水开了再下葬。
村里一个老木匠，独子也染上瘟病走了。
他没哭，连夜下河，用黄桦木刨了一个小匣，把儿子的骨灰一样的碎骨和衣角放进去，底下压着一只油灯。
他说，河水深，灯下得住，路才能走得顺。
匣子沉进水里后，那年冬天，河面上第一次亮起灯火……”
李砚听得头皮发麻。
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