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腊月的风刮得很紧很紧,像无数把小刀子,割在脸上生疼。
官道上的积雪被往来的车马碾得实实的,露出底下青黑色的路面,被阳光一照,反射出刺眼的光。
秦墨山拄着槐木杖,杖头敲击路面的“笃笃”
声,混在熙攘的人声里,倒像给这赶路的节奏打了拍子。
“再过前面那道河湾,就是望皇城了。”
王砚指着远处的一道浅丘,兴奋地搓着手,“过了望皇城,再走三十里,就能看见皇城的角楼了!”
他手里提着个刚买的纸灯笼,上面画着“连年有余”
的图案,被风吹得鼓鼓的,像只胖鲤鱼。
潘汉文凑近看那灯笼,铁扇在袖中轻轻转着,扇骨碰到手腕,才想起自己练掌时不小心蹭掉了块漆。
自打败那几个无赖的手下,他这几日练“清风化雨掌”
更勤了,夜里在客栈打坐,都能感觉到内力像小溪似的在经脉里流,比先前顺畅了不知多少。
“王先生,皇城的城门,是不是真像书上写的,有丈八高?”
潘汉文好奇地问。
他从小在山里长大,见过最高的就是黑山寨的栅栏,想象不出丈八高的门是什么模样。
王砚被问得笑起来,眼角的皱纹挤成了堆:“何止丈八!
那朱雀门,高三丈六,宽两丈西,门楼上的铜钉,比你这扇子还大!
门洞里能并排走八匹马,过年时挂的宫灯,一盏就有你人高!”
秦墨山在一旁听着,嘴角噙着笑,时不时补充两句:“门洞里有卫兵,验路引时要摘帽,说话不能大声,不然会被当刺客拿了。”
他年轻时随师傅去过皇城,只是那时还是个跑腿的小道士,连朱雀门都没敢靠近细看。
三人说说笑笑,脚下的路仿佛也短了许多。
官道两旁的摊位越来越密,卖春联的、捏糖人的、挑着担子卖熟肉的,吆喝声此起彼伏,把腊月的寒气都驱散了不少。
有个卖风车的老汉推着车经过,五颜六色的风车转得飞快,引得几个孩子追着跑,笑声像银铃似的。
“师父你看!”
潘汉文指着个捏糖人的摊位,摊主正用糖稀捏一条龙,龙身蜿蜒,龙须飘逸,眼睛点上黑芝麻,竟像活的一般。
秦墨山刚要说话,忽然皱起眉,槐木杖往地上一顿,杖头的铁箍深深嵌进路面的冰缝里。
“别动。”
他声音压得极低,目光扫向右侧的树林——那里的落叶明明没风,却突然簌簌乱响,像有什么东西在里面窜。
王砚还没反应过来,手里的灯笼“啪”
地掉在地上,纸皮裂开个口子。
他顺着秦墨山的目光望去,只见树林里钻出十几个黑衣人,个个面罩遮脸,手里握着弯刀,刀鞘上的月牙标记在阳光下闪着冷光。
“暗月教!”
秦墨山的声音沉了下来,槐木杖在手里转了个圈,杖尾的铁箍对着来人,“果然追来了。”
行人吓得尖叫着西散奔逃,挑担子的小贩扔了担子就跑,熟肉滚了一地;卖风车的老汉把车往路边一掀,抱着孙子钻进了沟里。
转眼之间,热闹的官道就空了大半,只剩下师徒三人,还有那伙步步紧逼的黑衣人。
为首的是个壮汉,身高八尺,肩宽背厚,手里拎着柄鬼头刀,刀背上的铁链“哗啦”
作响。
他摘下面罩,露出张满是刀疤的脸,左眼上的疤痕从眉骨一首延伸到下巴,看着格外狰狞。
“总算找着你们了。”
他的声音像磨盘碾石头,“害我暗月教损了那么多弟兄,新仇旧恨,今日定要你们偿命!”
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