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陈掌柜送他们到门口，望着他们的背影，见周围没人，忽然又喊了一声：“老先生！
要是看到穿黑短褂、腰间挂着铁牌的，离远点！
那是黑山寨的眼线！”
秦墨山回头，对他拱了拱手，没说话。
阳光把两人的影子拉得很长，槐木杖的“笃笃”
声混着远处隐约的咳嗽声，在萧条的街面回荡。
潘汉文捏着怀里的芝麻饼，饼的温度透过油纸传来，烫得手心发暖，心里却像揣着块冰——他想起赵拳师的死，想起李铁匠的断腿，想起陈掌柜说的“习惯了”
，只觉得那阳光都带着股血腥味。
“师父，”
他忍不住问，声音发哑，“真的不管吗？”
秦墨山的脚步没停，槐木杖在地上顿了顿，杖尖挑起片枯叶，被风卷走：“管，怎么管？”
他看向潘汉文，眼神锐利，“但不是现在。
咱们得先看看，这镇子里，除了明面上的匪，还有没有藏在暗处的鬼。”
他的目光扫过街边一扇虚掩的门板，门板后似乎有双眼睛在偷看，见他们望过来，立刻缩了回去。
秦墨山冷笑一声，拉着潘汉文往镇东头走——那里，是陈掌柜说的，李铁匠铺被烧的地方。
风里的药香渐渐淡了，取而代之的是股焦糊味，像从远处飘来的、未熄的野火。
潘汉文握紧了腰间的铁扇，扇穗上的铜铃轻轻晃，发出细碎的响，却压不住心里翻涌的愤懑。
他知道，这镇子的事，他们怕是没法像陈掌柜说的那样，“喝完粥就走”
了。
镇东头的风，裹着股焦糊味，像块烧透的炭，堵在人的嗓子眼。
秦墨山的槐木杖敲在青石板上，“笃笃”
声比往日沉了些，杖尖划过路面的裂痕，带起的尘土里，混着点黑色的灰烬——那是被火烧过的木渣，捏在手里，能捻出细碎的火星味。
潘汉文跟在后面，铁扇的扇穗垂在膝前，被风扯得笔首。
他的目光扫过街边的断墙，墙根处堆着些废弃的陶罐，罐口结着蛛网，蛛网里卡着半片烧焦的布，该是从哪户被烧的房子里刮来的。
再往前，就是陈掌柜说的李铁匠铺。
铺子的门框还立着，却只剩半边，另半边塌在地上，木梁烧得发黑，像条蜷死的蛇。
门板早没了踪影，只剩满地碎瓦，瓦砾间插着根烧弯的铁砧，砧面的铁锈混着黑灰，凝结成块，像块凝固的血。
铺子里最显眼的，是墙角堆着的半炉炭，炭块黑得发亮，却没一点温度，显然是烧完后被雨水浇过，结了层硬壳。
“啧啧，好好的铺子，怎么成了这样。”
秦墨山站在铺门口，声音不大，却足够让周围的人听见。
他弯腰捡起块没烧透的木片，木片上还留着铁匠铺的字号“李记”
，只是“记”
字的最后一笔，被火烧得卷了边。
潘汉文顺着他的话头，故意提高声音：“看着像是走水了？这火势够凶的。”
“怕不是走水。”
秦墨山把木片扔回瓦砾堆，拍了拍手上的灰，眼神却往斜对面的茶馆瞟了瞟——那茶馆的门板关着，却留了道指宽的缝，缝里似乎有双眼睛，正随着他们的动作转动。
他扯了扯嘴角，语气带着点随意，“我看是打雷劈的。
你看这梁，烧得从上到下焦，不像是从下往上燃的，倒像是被雷劈中了顶梁。”
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