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崇祯二十年，清顺治西年，公元1647年，腊月。
岭南的冬天，少有北地那般凛冽的朔风与铺天盖地的大雪，但那湿冷，却如附骨之疽，能穿透层层单衣，首钻进人的骨头缝里。
天色总是沉郁着，铅灰色的云层低低压着大地，仿佛也承载不住这人间的苦难与血腥。
广州城陷落，己是半月前的事。
可那冲天而起的火光，那震耳欲聋的哭嚎，那浓郁得化不开的血腥气，却如同梦魇，紧紧追随着每一个从那座死城里逃出来的人。
珠江下游，新会县境内，通往崖山方向的泥泞小道上，一支衣衫褴褛、步履蹒跚的队伍，正沉默地移动着。
他们人数约莫三百，成分复杂。
有从广州溃败下来，甲胄不全、兵刃残破的明军士卒；有沿途汇聚而来，手持锄头、鱼叉，脸上刻着悲愤与茫然的乡民；更有许多扶老携幼、面有菜色的普通百姓。
队伍的核心，是几十名来自香山、新会各乡的“乡勇”
，他们多是本地子弟，因清军南下、家园濒毁而自发组织起来，如今成了这支溃散队伍里仅存的一点筋骨。
陈昂走在队伍中间，他约莫二十七八年纪，身形不算魁梧，甚至有些文弱，穿着一件沾满泥污的青衿长衫，外面胡乱罩了件不知从哪个阵亡兵士身上扒下来的破旧皮甲，显得不伦不类。
他本是香山县一个乡下塾师，读过几年圣贤书，也曾梦想科举晋身，光耀门楣。
然而天崩地裂，神州陆沉，一切的梦想都在八旗铁骑南下的蹄声中化为齑粉。
广州城破时，他正因回乡探望染疾的老母而侥幸躲过一劫，随后便被卷入了这抵抗与逃亡的洪流。
他手中紧握着一柄长剑，剑鞘上满是划痕，这是他父亲，一位曾追随陈邦彦抗清的老秀才，临终前交给他的，嘱他“护持身家，不负衣冠”
。
“陈先生，还有多远？”
一个嘶哑的声音在旁边响起。
说话的是个黑壮汉子，名叫李颙，原是珠江上的疍家船工，臂膀粗壮，面色黝黑，眼角一道新鲜的刀疤为他平添了几分悍勇。
他是这支队伍里少数几个还能保持镇定的头领之一，凭着过人的力气和对水道的熟悉，几次带着大家从清军的小股骑兵追袭下逃脱。
陈昂抬头望了望阴沉的天色，又看了看远处隐约可见的山峦轮廓，声音有些干涩：“快了，绕过前面那片林子，应该就能看到海了。
到了崖山，或许…或许能暂避一时。”
他的话语缺乏底气。
暂避？能避几时？清军势大，如燎原烈火，这岭南一隅，又能支撑多久？这些话他不能说，只能压在心底。
李颙啐了一口带血的唾沫，恨恨道：“狗鞑子！
占了广州还不够，非要赶尽杀绝！”
他回头看了看队伍中那些眼神空洞、几乎是在凭本能移动的妇孺老弱，铜铃大的眼睛里闪过一丝痛楚。
广州屠城的惨状，早己通过幸存者之口，变成了所有人共同的噩梦。
七日不封刀，尸塞珠江，水为之赤。
队伍末尾忽然起了一阵小小的骚动，有人摔倒了。
是一个抱着婴儿的年轻妇人，她自己也己虚弱到了极点，这一倒下，竟再也爬不起来。
旁边的几个人想去搀扶，却也是有气无力。
陈昂和李颙赶紧走过去。
那妇人怀中的婴儿因为饥饿和寒冷，哭声微弱得像只小猫。
陈昂俯身，想将妇人扶起，触手却是一片冰凉。
妇人的眼神己经开始涣散，嘴唇翕动着，却发不出声音，只是将怀里的婴儿又紧了紧。
李颙低吼一声，从自己怀里掏出一个干硬得像石头一样的杂粮饼子，用力掰下一小块，塞到妇人手里。
那妇人眼中陡然爆发出一点微光，却并未自己吃，而是颤巍巍地，将那一点点饼屑，往婴儿的嘴边送去。
陈昂别过头去，眼眶一阵发热。
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