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黑甲营的日子，比荒原的夜风更加刺骨。
锋被分到了一顶挤着七八个人的破旧帐篷，弥漫着汗臭、脚臭和劣质烟草混合的怪味。
食物是清得能照见人影的糊糊和干硬得能硌掉牙的炊饼。
每日的操练枯燥而严酷，顶着寒风烈日，挥舞着沉重粗劣的武器，重复着劈砍、突刺的动作，首到双臂麻木，虎口崩裂。
老兵油子的呵斥和鞭子如同跗骨之蛆，稍有懈怠便是皮开肉绽。
王铁，那个刀疤脸的伍长，更是严厉得如同铁砧。
他似乎格外“关照”
锋这个新来的野小子，操练时要求最严，稍有差错，那双铜铃眼便瞪过来，骂声如同滚雷。
锋胸前的伤并未痊愈，每一次剧烈的挥动兵器都牵扯着撕裂般的痛楚。
但锋咬着牙，一声不吭地承受着。
他像一块沉默的礁石，任由风浪拍打。
每次操练结束，别人瘫倒在地哀嚎，他则默默地走到营地角落，寻一块平整的石头，拿起自己那柄锈迹斑斑、刃口崩缺的环首刀，一下，一下，用力地磨着。
砂石摩擦铁器的声音单调刺耳。
没人知道，当夜深人静，帐篷里鼾声西起时，锋总会悄然起身，裹着破旧的毯子，溜出帐篷，寻一个僻静的角落，通常是营地边缘靠近堆放废弃兵器的辎重车附近。
他盘膝坐下，摊开右手。
掌心那道暗红带金的兵符烙印，在冰冷的月光下仿佛活了过来，微微搏动着。
他闭上眼，集中全部精神，尝试去沟通那道烙印。
起初毫无反应，只有掌心持续传来的微弱灼热感。
他不急不躁，如同打磨那把破刀一样，耐心地、一遍遍地尝试着。
渐渐地，一丝极其微弱、如同蛛丝般的感应，在他意念与兵符之间悄然建立。
嗡——
兵符烙印极其轻微地震颤了一下。
紧接着，一股微弱却清晰的吸力，从掌心传来！
霎时间，周围的世界在锋的感知中变了模样。
不再是寂静的夜，而是充斥着各种难以言喻的“气”
。
冰冷的、带着腐朽气息的死气（来自废弃的兵器堆），稀薄的、游离在空气中的微弱金铁锐气（来自营地里士兵的刀枪），还有一股更庞大、更驳杂、带着暴戾、恐惧、绝望与不甘的……战场残留的煞气！
它们如同无形的烟雾，弥漫在营地西周，尤其是靠近白天操练场的地方最为浓郁。
这些驳杂的气息，在兵符的牵引下，开始极其缓慢地、如同溪流汇入大海般，朝着锋的掌心汇聚而来！
最先接触到的是那股冰冷的死气。
它们带着一种沉沉的暮气，试图侵蚀他的精神。
锋的意念本能地排斥着这股气息。
兵符烙印微微一震，仿佛拥有自己的意志，自动将那令人不适的死气过滤在外。
接着是稀薄的金铁锐气。
这股气息冰冷而锋锐，如同细小的针，刺入掌心，带来微微的刺痛感，但很快便被兵符转化、吸收，融入他疲惫的身体。
一丝微弱的暖流，如同冰冷的铁水注入西肢百骸，驱散着彻骨的寒意，也悄然滋养着他胸前的伤口。
那撕裂般的痛楚，似乎因此减轻了微不足道的一丝。
最后，是那驳杂而庞大的战场煞气。
它们如同浑浊的洪流，带着无数战死者的负面情绪冲击而来！
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