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偶尔回头，确认周肆是否跟上。
他不说话，但那眼神里有一种沉静的力量，像井水，深不见底，却能映照出人心的影子。
那种沉默，不是冷漠，而是一种经过漫长跋涉后才懂得的克制。
他知道，有些话不必说，有些人不必问，只要还在走，就还有希望。
他们走了将近五个小时。
天色渐暗，夕阳将云层染成橘红与紫灰的混合体，像一幅被遗忘在画架上的油画。
远处，打折多城终于出现在视野中。
它坐落在群山环抱的谷地里，屋顶错落，经幡在风中飘动，像一片略有褪色的彩色的海。
却在连日的单色调世界里，投入了让人恍若隔世的鲜明。
他们本应从老城进入，那里有旧时的街道和熟悉的路标。
可临近城区外围时，两人在地图没有标出的岔道上选择了看上去离城区最近的一条路。
他们拐进一条狭窄的山道，路比主道更陡，也更荒。
两旁是陡坡，零星分布着几户独居的藏民小屋，屋顶上堆着牛粪饼，墙角晾着藏袍。
这里像是被时间遗忘的地方，连风都慢了下来。
越往里走，路越窄，最后只剩一条勉强容人通过的土径。
两侧是塌方留下的碎石堆，有些地方甚至要手脚并用才能通过。
周肆踩在松动的石块上，脚下几次打滑，任振国在前头伸手拉了他一把。
“小心点，”
任振国说，“这路不常走人。”
他们正准备翻过一道山梁，忽然听见一个声音从坡上响起：“你们走错了！
那条路不通！”
是个老人，穿着褪色的藏袍，手里拄着一根磨得发亮的木杖。
他站在一间低矮的石屋前，屋檐下挂着几串风干的辣椒和牦牛肉。
他目光沉静，像是早己知道他们会来。
那双眼睛里没有惊讶，只有一种看透了时间的平静，像一口深井，映着天空的余晖。
他们停下。
任振国抬手敬了个礼。
那是基地军事化管理带来的实惠，任振国的敬礼看上去标准极了。
老人摇摇头：“老城？你们要去老城，不该走这条。
这是去新城的路，前年山体滑坡，路断了，没人修。
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