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——夜尽，余震未息。
外头的雾又起，像一场未完的梦。
【4】
翌日傍晚。
雨后的雾气从廊口渗进屋，唐山海推门入内时，恰逢陈妈抱着那根拐杖。
“太太，这东西……要怎么处置？”
唐母坐在塌上，神情平静得近乎冷漠。
她轻轻拨了拨茶盏盖，语气淡淡：“放在旁边，别让脏血沾了。”
那句话很轻，却像一刀斩断了昨夜所有的温度。
她说完，指尖在茶盖上轻轻一扣，似乎在压一口气，那声音极轻，却像是怕被自己听见。
那不是怜悯，而是清洗，不是悼念，而是消毒。
她顿了顿，目光落在那根拐杖上，神情微不可察地动了一瞬：“死的，总比活的好处置。”
陈妈怔了怔，低头应声。
唐山海站在门口，指节间微微一紧，他沉声道：“给我吧。”
陈妈迟疑地看向唐母。
唐母抬了抬手，神色未变：“随你。”
唐山海接过拐杖，指尖掠过那段被磨光的龙首，冰凉如铁，那层冷意顺着皮肤一点点渗进去，他几乎能感觉到木纹里残存的体温。
那不是一根拐杖，是被擦掉名字的骨头。
他转身，门外灯影微晃。
唐父坐在内间，未语，只抬眼扫了一眼那根拐杖。
那一眼不带悲意，只有倦色——
像是在看一件陈旧的兵器，早已失去锋芒，却仍被人执着地擦拭着，他重新阖上眼，指尖敲着扶手，仿佛在数着什么旧账，或一场将尽的梦。
郭走丢静立廊下，两人相视无言。
她看见他指尖仍紧握着那根拐杖，手背的青筋绷得发白。
她没有说话，只轻轻往前一步，灯光落在她的肩头，也落在他眼底。
——那一刻，她似乎想说“别一个人扛”
，但最终，只让那句话化在唇间的气息里。
唐山海仿佛被那道光定住了——不是温暖，是安静的存在。
他最后看了那根拐杖，那是李常安留下的命，也是唐家的债。
他转身时，感觉到郭走丢的手仍贴在他背后，像一道无声的岸。
他低低呢喃：“至少，还能留着。”
话落，指尖被木纹划出一道细口，血顺着龙首的纹路渗进木里，鲜红与旧痕交叠——
像在延续一条线。
震后并非终止，而是新的波纹。
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