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他感到一种赤裸裸的屈辱——他唐蓬莱和手下人的命,在对方眼里,只是一道需要权衡的算术题。
他吸完一支烟,拨出最后一个——也是他最不愿动用的。
“老师,”
他用了旧日的称呼,声音沙哑,“学生打扰您清静了。
常安那条腿,是为救我丢的。
他什么人,您最清楚。
如今却被人扣上贪墨罪。
学生以性命担保,这绝非其人。
恐怕有人借机做局……求老师,在力所能及处,留他一线。”
“蓬莱啊,”
电话那头的声音苍老而疲倦,“你的心情,我懂。
可——你我都是局中人。”
老人顿了顿,一字一句,像在缓缓宣判:“一个人,和整个局面比起来,太轻了。”
“你要以大局为重啊。”
刹那间,他眼前不是书房,而是战壕的雪夜。
李常安背着他,深一脚浅一脚地在泥泞中狂奔,炮弹在不远处炸开,气浪几乎将他们掀翻。
“将军,撑住!
我们快到了!”
李常安的声音嘶哑,却无比坚定。
那时他以为,忠诚能换信任,而此刻,忠诚成了他最大的笑话。
他僵立原地。
三通电话,从权力到人情,从希望到失声,耗尽了他所有的筹码。
他们没有拒绝他,只是礼貌地——让他失去一切。
烟气缭绕,空气里弥漫着烧焦的味道。
他忽然明白,那些他擅长的规则,只在特定圈层内有效——一旦触及制定规则的那一层,它便像纸一样薄。
真正的冷,是从骨子里渗出来的。
重庆的雾在窗外弥漫,雾气钻进来,缠上他的肩。
他第一次感到,那并非寒,而是失重。
他伸手去按桌上的电话,指尖却像脱离了身体,麻木得不听使唤。
烟灰从指缝滑落,落在军裤上,烫出一个洞,他却感觉不到疼。
他低头,看着自己这双曾经握枪、批阅文件、被认为能搅动风云的手,此刻却连一个身边的人都护不住。
他试图站起来,膝盖一软,整个人重重地跌坐回去。
那一刻,他感到的不是愤怒,不是悲伤,而是彻底的失重。
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